Författaren Betsy Bonner tar med läsarna på en 'spökande, sinnesförvrängande' resa för att avslöja sanningen efter att hennes syster påstås ha hittats död på ett hotellrum i Tijuana, Mexiko.
The Book of Atlantis Black: The Search for a Sister Gone Missing av Betsy Bonner Foto: Plåthuset Detta exklusiva utdrag är från ' The Book of Atlantis Black: The Search for a Sister Gone Missing ,' en memoarbok av Betsy Bonner där hon söker efter svar efter att hennes syster påstås ha hittats död på ett hotellrum i Tijuana, Mexiko.
NPR listade det som en av de bästa böckerna 2020, säger det Erbjuder fler plottwists, chockerande avslöjanden och skumma karaktärer än de flesta samtida thrillers och The New York Times kallade boken spännande. ... En spökande, häpnadsväckande memoarbok.
Utgiven av Tin House , 'The Book of Atlantis Black: The Search for a Sister Gone Missing', finns tillgänglig i pocketbok 19 oktober.
Den 25 juni 2008 hittades en ung kvinna med min systers ID död på golvet i ett hotellrum i Tijuana. Hennes kropp hade nålmärken i vänster arm, ett sår på höger långfinger och en blåslagen kranium. Hon bar blå jeans och en brun t-shirt där det stod GOD KARMA. Två sprutor fanns i rummet: en på nattduksbordet, en i hennes handväska. Polisrapporten sa att ID:n – inklusive ett amerikanskt pass och ett körkort från Kalifornien utfärdat till Eunice Atlantis Black – inte verkade matcha kroppen. Obduktionsrapporten sa att kvinnan hade gröna ögon och vägde mindre än hundra pund. Den uppskattade hennes ålder till att vara tjugo till tjugofem år gammal. Dödsorsaken var en bukspottkörtelblödning.
Min syster hade nötbruna ögon, som min mammas. Hon var trettioett och sprang från anklagelser om grovt brott i ett fall med receptbelagda läkemedel i delstaten Kalifornien när hon försvann.
När jag hörde nyheterna hade det enda som kunde ha chockat mig varit om min syster hade hittat ett sätt att leva. Bara i händelse av ett mirakulöst misstag ringde jag Atlantis telefon – den verkade vara påslagen – och lämnade ett röstmeddelande. Sedan skrev jag ett mejl: Ring mig så snart du kan om du får detta. Jag älskar dig. Jag hade inga förväntningar på att höra från henne.
Nancy var min kanariefågel, före mig i mörkret.
Vår mamma var manodepressiv och självmordsbenägen, så Nancy och jag uppfostrades mest av vår pappa. Han var en konservativ katolik och han hade regler för oss.
Gainesville ripper brottsplats bilder
När djävulen – ofta i form av Nancy – frestade mig att göra något dåligt och roligt, lyckades jag oftast komma undan med det. Som bikt lärde jag mig hur man ljuger med en ärlig röst. Som de flesta katolska barn, om jag inte kunde komma på något att berätta, hittade jag på fel som skulle framkalla boten från några Hail Marys.
Nancy gjorde sällan vad hon blev tillsagd; inte heller försökte hon dölja sin olydnad. Vår far försökte slå henne till underkastelse med brutala smällar på hennes bara hud och hotade henne med sitt bälte, även om jag inte minns att han såg honom slå henne med det. Han var inte full; han bara flög i raseri, särskilt över sin förstfödda, lilla Nancy.
1994 födde min sjuttonåriga syster, med konstnärlighet och självgenerering av en sann atlantisk, ett nytt jag; för att Atlantis Black skulle existera var hon tvungen att göra sig av med Eunice Anne Bonner. Hon gick aldrig tillbaka till gymnasiet. Hon fick sin GED och antogs till Loyola University i New Orleans – hon hade lagt sitt hjärta på den staden för dess musikaliska själ – och sa att ingen med ett så tråkigt namn som Bonner någonsin skulle ta sig dit. Eunice Anne Bonner körde själv till förhandlingen och kom fram Eunice Anne Black. Det kostade mer pengar att byta båda namnen, sa hon, och att bli av med Bonner tog företräde. Senare förfalskade hon originaldokumentet för att göra Atlantis (inte Anne) till hennes mellannamn. Jag visste aldrig hur hon kom att välja namnet, men det verkar perfekt: legendens Atlantis är mystisk, självförstörande och för alltid förlorad.
Till en början sa mamma att hon inte var intresserad av att identifiera kroppen eller att få polis- och obduktionsrapporter, så jag planerade att åka till Tijuana med min moster Tina. Jag ville säkra min systers aska, som jag hoppades sprida snabbt; Jag var vidskeplig på hennes rastlösa spöke.
Jag blev rasande över att min mamma inte skulle delta i att städa upp min systers röra, men i sista minuten ändrade hon sig och sa att hon skulle göra resan till Tijuana – ensam. Hade hon en annan manisk episod? Nej, sa mamma, det var hon inte. Men hon ville hitta sin lastbil – den som Atlantis kört de senaste åtta åren. Polisen hade inte hittat den, och den var fortfarande registrerad i mammas namn.
Jag påminde mamma om att två personer behövde göra identifieringen och insisterade på att träffa henne med min moster på ett Hampton Inn i San Diego. Jag skrev till min kusin Elizabeth att jag fruktade för mammas mentala hälsa; Elizabeth sa att hon var villig och kunde flyga ner från San Francisco. Elizabeth var gravid i femte månaden och hon skulle behöva stanna kvar i San Diego istället för att åka till Mexiko, men hon skulle stötta oss på alla sätt hon kunde.
Hector Gonzales, chefen för Funeraria del Carmen, hade erbjudit sig att hämta min mamma, min moster och mig vid gränsen och att eskortera oss till Tijuanas bårhus. Jag visste inte om det var det vanliga protokollet för en begravningsbyrå att tillhandahålla sin egen taxitjänst, men vi accepterade hans erbjudande. Det var varmt och alla Buicks fönster var öppna. Med låren fast i baksätet stirrade jag ut genom fönstret på produkt- och läskställen, tequilabarerna och butiksägarna som stod runt i solen och rökte cigarrer och stirrade på främlingar som gick förbi. De kände Hector – några av männen nickade åt honom – och de visste förmodligen varför vi var här.
På bårhuset eskorterade en skötare oss alla till ett fönsterlöst rum med krukväxter i hörnet, och tog sedan min mamma och moster in på baksidan. Jag var orolig för att min mamma skulle få ett sammanbrott, säga fel sak eller ändra sig igen, och jag skulle behöva kliva in. Sedan hörde jag ett lågt, mänskligt rop. Mamma kom tillbaka in i rummet böjd i midjan och hängde i min mosters arm. Bunny, åh min lilla kanin. Hon grät. Varför ser hon ut så?
När vi var små barn brukade mamma kalla min syster Bunny. Jag var buggen.
Det är hon, eller hur? Jag sade.
fertilitetsläkare som anklagas för att använda egen sperma
Det är Nancy, sa min moster. Hon lade armarna om mamma. Hon ser ut så för hon var sjuk länge. Hon har inte ont längre.
Fortfarande gråtande skrev mamma på en uppsättning papper som identifierade kroppen av hennes förstfödde. Jag trodde att hon var teatralisk, som de grekiska kvinnorna som sliter sig i håret och rusar mot havet; men all sorg verkar teatralisk för dem som bevittnar den.
Jag har fortfarande frågor. När min syster försvann hade hon drivit bort alla som hon betydde något för. Finns det någon nu som kan berätta för mig vad som egentligen hände henne? Det vill säga vem som helst som kunde tros?
Om hon fortfarande levde det år jag skriver detta, skulle hon vara fyrtiotvå. Men hon kommer att vara trettioen för alltid.
Mitt eget liv har formats av det jag ärvt: mest av allt, min systers historia. Jag lever fortfarande på hennes förmögenhet.
Utdrag ur The Book of Atlantis Black: The Search for a Sister Gone Missing av Betsy Bonner. Tryckt med tillstånd från Tin House. Copyright (c) 2020 av Betsy Bonner
